Gritos mudos no silêncio das palavras!

Por estas escadarias já passaram centuriões, coelhos a sair das cartolas dos mágicos; correram crianças e fizeram-se palestras.

Nelas namoraram futuros divorciados banhados por luares primaveris, desentenderam-se amigos do passado em verões escaldantes, escorreram águas em direção aos bueiros, as folhas das árvores secaram, tombaram, enquanto os fontanários saciaram a sede da terra.

Aqui sentaram-se gatos a apanhar os últimos raios de sol do outono; correram ratos, muitos ratos.

Lembram-se do dia em que onze estudantes foram assassinados neste mesmo local? Esconderam-nos na fonte. Nevou nesse ano. Parece que foi ontem, contudo, já passaram inúmeros invernos.

Por estas escadarias existiu abandono e lixo, solidão e vertigem, e, depois, nasceu o sol.

Ali, encostado à parede caiada de branco, fumei o meu primeiro cigarro. Foi dali que assisti a um espetáculo de marionetas.

Na outra tarde o presidente discursou da altivez do décimo segundo degrau para um pátio vazio? Recordam-se?

Quinta-feira à noite fizeram aqui uma festa popular; assaram-se sardinhas e pimentos, os petizes correram livres e felizes, enquanto os pais beberam vinho e cantaram em coro com a banda local.

É, estas escadarias são um local de histórias, de memórias. Umas boas, outras más.

Hoje, estão nelas homens e mulheres cujas rugas falam quase tanto quanto as escadarias, onde as anamnesias são guardadas numa máquina fotográfica e armazenadas saudosamente no coração.

Esta crónica nasceu do desafio lançado por uma amiga, em que teria que escrever uma crónica com base na imagem.

A foto não é da minha autoria.