Gritos mudos no silêncio das palavras!

Sentindo sentido algum sobre a sinfonia sibilante, Sílvio sucumbiu no soberano sepulcro senhorial, silvando sílabas sarapintadas a sangue e sapiência.

Entre as lágrimas da chuva, vejo reflexos do meu próprio ser.

Vejo as gotas de sal cristalinas que derramei num dia de trovoada, entre as trovas dos trovões e os batimentos cardíacos acelerados de um espírito quebrado, que poderiam encher oceanos nas crateras de Júpiter.

Entre elas, existem risos e rios, subsiste alegria e vida, que tresanda a medos profundos.

Contemplo reflexos espalhados ao vento, na obscuridade da noite, alumiados pelas estrelas inexistentes. Vejo o nascer dos mamutes e das galáxias, e corpos a apodrecerem nos seus infernos pessoais, incapazes de se desagrilhoarem das paredes do destino.

Vejo-me, pedaço por pedaço, rachado, estilhaçado, sem futuro, perfumado pelos prados floridos de um passado. Observo-me, como se cada vestígio da minha alma fosse uma migalha de pão esquecida numa floresta que desabrochou em contos antigos.

E nessas lágrimas cresce a árvore de um pomar envelhecido, a pingar sonhos, a verter pesadelos, a pintar um quadro surrealista, onde as minhocas caçam pássaros, e os gatos voam nas memórias das gotas de um olhar.

Entre as lágrimas da chuva, vejo reflexos do meu ser, vejo rios a transbordar, fogos a florescer, centelhas a extinguirem-se, e o brilho do olhar a desvanecer-se. Vejo a mutação ao longo dos anos, a criação vinda das cinzas de um espelho espatifado.

Aproveito a chuva, aproveito os espelhos de mim mesmo, os espelhos que espelham quem fui, e distorcem quem sou, e caminho, solitário, na minha jornada, tudo o que inicia tende a findar, e tudo o que finda, tende a reiniciar.

Entre as lágrimas da chuva, vejo memórias profundas, para me recordarem eternamente, na minha breve imortalidade, o que eu sou, quem eu sou, como eu sou.

Os monstros não choram.

Pintura de Leonid Afremov - Rainy Afternoon

Olá meu amor. Ontem choveu um pó fininho que me tirou o olfato. 

Tentei encontrar vislumbres da tua silhueta por entre a condensada névoa pictórica

da minha cabeça... Mas não estavas lá! Existia somente um perfume e uma solidão metafórica,

lembrando-me de uma tragédia em três atos, a partir da qual se formou um pacto.

Esse pacto era sobre lobos e estrelas, anjos e fadas, camomilas e um rio

que serpenteia nas colinas de Vénus, para desaguar nos meus olhos castanhos.

Sempre foi água, e sal, e riscos prateados a dançar em musicais estranhos.

Sempre foi o leito, o lençol aquoso, o teto lunar, sempre foi superar o desafio,  

Superar o destino, extrapolar os deuses, suplantar as constelações.

Sempre foi… amor… foram sombras refrescantes no verão,

foram chuvas de outono e flores primaveris a ornamentar a tua mão.

Foi inverno, primavera, verão, outono… descomplicadas estações.

Sempre foi…

um pacto encenado entre três atos.

Ontem adormeci, embalado pelos trovões. Tive paralisia do sono, uma vez mais.

Descobri estar aprisionado numa repetição infinda, sem prosas adornadas,

nem rios, nem guizos, em que todas as ações eram interrompidas e reiniciadas.

Sem puder fugir, sem poder gritar, nem chorar, nem gemer, sem adagas nem punhais.  

Hoje, tenho gotas de sangue a pingar sobre o livro das memórias,

borrando as letras traçadas a carvão, maculando o pacto, sem calma,

como um punhal enraivecido que se afunda na carne até trespassar a alma.

Hoje, tenho um cálice embelezado com sonhos, desprovido de glórias e vitórias.

E num prado, existiu um anfiteatro, existiram dois seres, existia um rio, existia pó de anjos mesclado com fadas… existia um chamamento, existiam figurantes… e no final, subsistiu apenas o pacto.

Pintura de Arnold Böcklin - Mountain Landscape with Waterfall (1849)