Gritos mudos no silêncio das palavras!

Abro as mãos e permito que os flocos húmidos pousem suavemente nelas.
Sinto-os aveludados, frios, enganadores.
Transportam com eles os odores da solidão.
Caminho lentamente, elevo a cabeça, abro a boca, para lhes sentir o sabor. Água em estado glacial; não gelo, mas neve.
Conseguirei desenhar um anjo no alcatrão áspero? Acredito que sim.
Perto do candeeiro, a temperatura sobe do branco para o amarelo, do frio eterno para uma mecha de calor.
Cheira a inverno, a melancolia, a paz.